The trees are in their autum beauty
W.B.Yeats
En el jardín a solas el árbol de Rathgar.,
Sus flores amarillas y el canto del autillo.
Más allá la ventana y el techo desvahído .
Soledad y ni asomo del amor extenuado…
Atardeciendo el solo de corazón sin piedad…
El poeta es un sidhe-filidh y solitario,
En la puerta el anhelo de un lampo inesperado…
¡Nada! y un toque suave de la voz en el viento.
.La casa, los cristales opacos y vencidos
Y el silencio infinito de la melancolía…
La puerta de Rathgar, los nombres de las cosas
Encantadas ¡Este cielo acerado de Dublín !..
¡como duele! y sonríen los dioses invocados
Por Oisín despidiendo su Niamh desesperada…
En la noche infinita del noble Tir-na nOg…
Indudable Dios mío.¡Tú que existes est veritas!
¡Tú que marcas mi rumbo en esta sed sin límite!
The trees are in their autum beauty.
-Yeats comprende este grito, este anhelo sin fechas
Para cerrar el trato bajo el geis de los sidhes…
Viejos enamorados de la lontanas azules…
¡el árbol de Rathgar,¡ loco de sed el bardo!
Quiere beber la dicha de un fantasma lejano:
Entre luces de antiguos resplandores de lunas
Teresa Cuddy plena de fulgores y soles…
Cánticos en las voces de Anúna en la distancia:
Song of Oisín, el bardo frente al árbol florido
De Rathgar en la tarde otoñal de Dublín,
Siempre las mismas cinco en punto de la tarde.
¡Hora lorquiana y lírica por un amor de Irlanda…!.
¡De todos los ansiosos amantes del verdor ….!
Y a nadie importa el grito del gemido ferviente
De un Filidh asomado al balcón de dos islas…
¡El bardo navegante en la tarde de octubre…!
En las hojas flotantes más allá de alta mar…!
El silencio…El silencio .Un somormujo esquifa
Su nido de serena sensación de dos aguas…
Lágrima corre ardiente en la mejilla oculta
Detrás del escondrijo bajo el árbol enhiesto
Como un testigo mudo del otoño glacial..!
El Sidhe-Filidh loco viaja por esas callejuelas
Druídicas de fenianos y el barrio de Rathmine…
Todo por encontrarla en su veste de Hada
Quieta serena antigua luminosa y bendita…
¡Teresa Cuddy! Grita en puertas de Rathgar.
Iván Portela.
Escrito en San Angel.
5.P.M. Hora de Lorca.
W.B.Yeats
En el jardín a solas el árbol de Rathgar.,
Sus flores amarillas y el canto del autillo.
Más allá la ventana y el techo desvahído .
Soledad y ni asomo del amor extenuado…
Atardeciendo el solo de corazón sin piedad…
El poeta es un sidhe-filidh y solitario,
En la puerta el anhelo de un lampo inesperado…
¡Nada! y un toque suave de la voz en el viento.
.La casa, los cristales opacos y vencidos
Y el silencio infinito de la melancolía…
La puerta de Rathgar, los nombres de las cosas
Encantadas ¡Este cielo acerado de Dublín !..
¡como duele! y sonríen los dioses invocados
Por Oisín despidiendo su Niamh desesperada…
En la noche infinita del noble Tir-na nOg…
Indudable Dios mío.¡Tú que existes est veritas!
¡Tú que marcas mi rumbo en esta sed sin límite!
The trees are in their autum beauty.
-Yeats comprende este grito, este anhelo sin fechas
Para cerrar el trato bajo el geis de los sidhes…
Viejos enamorados de la lontanas azules…
¡el árbol de Rathgar,¡ loco de sed el bardo!
Quiere beber la dicha de un fantasma lejano:
Entre luces de antiguos resplandores de lunas
Teresa Cuddy plena de fulgores y soles…
Cánticos en las voces de Anúna en la distancia:
Song of Oisín, el bardo frente al árbol florido
De Rathgar en la tarde otoñal de Dublín,
Siempre las mismas cinco en punto de la tarde.
¡Hora lorquiana y lírica por un amor de Irlanda…!.
¡De todos los ansiosos amantes del verdor ….!
Y a nadie importa el grito del gemido ferviente
De un Filidh asomado al balcón de dos islas…
¡El bardo navegante en la tarde de octubre…!
En las hojas flotantes más allá de alta mar…!
El silencio…El silencio .Un somormujo esquifa
Su nido de serena sensación de dos aguas…
Lágrima corre ardiente en la mejilla oculta
Detrás del escondrijo bajo el árbol enhiesto
Como un testigo mudo del otoño glacial..!
El Sidhe-Filidh loco viaja por esas callejuelas
Druídicas de fenianos y el barrio de Rathmine…
Todo por encontrarla en su veste de Hada
Quieta serena antigua luminosa y bendita…
¡Teresa Cuddy! Grita en puertas de Rathgar.
Iván Portela.
Escrito en San Angel.
5.P.M. Hora de Lorca.
1 comentario:
deberias de ripear el disco sin censura de el tri Niño sin amor el que comentastes en algun blog que no lo encuentro en el internet gracias amigo mi blog www.emperor28blogspot.com y mi correo emperor28@hotmail.com te agradeceria si pudieras ripearlo y publicarlo y me avisara en que pagina lo publicastes saludos desde torres
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