martes, abril 29, 2008
sábado, abril 26, 2008
miércoles, abril 16, 2008
POEMAS CON ESPÍRITU CELTA
( Escritos Acá lejos ,sentado ,observando las
Montañas.. Abril 5-08. 7:p:m- Sábado)
PENSANDO EN DONEGAL
La voz del viento…
Al contemplar las montañas me
pregunto ¿ de Dónde vendrá mi
ayuda?.
Salmo_121._____
Este aire dulce de la tarde -es Donegal-
y a la orilla de un clift un dulce autillo
recorriendo el inicio de la noche,
es el viento que canta su llamado
hasta el rincón lejano del poeta…
¡Tal parece que estuviésemos viviendo
centurias de lo tiempos olvidados ;
porque existiendo elefantes de Air Lingus
cruzando los angélicos parajes,
sin embargo es extraño este designio
de un poeta, sin sentido, aquí enjaulado.
¿Cómo? si ya las épocas del carro
A caballos y el barco de vikingos
está pulverizada en los relojes…
-Sólo queda en la historia un gris vestigio…-
Y ahora, como si todo hubiera sido
parálisis del tiempo en un poeta,
se ve el bard a una cárcel sometido,
lejos de las dulzuras de los vientos
aullantes en los Moher vigilantes
que esperan su regreso en los caminos
desde Portsalon bay a Waterville….
Este aire tan dulce de la tarde,
es la voz desde Donegal llamando
al corazón secreto de este Filidh….!
I I
A lo lejos la tenue lucecilla,
Perdida en un lugar de la lontana,
Donde las vanidades del estilo
Carecen de los halos del espíritu
Y emerge en el silencio la esperanza…
Nada de estos fragores de la lucha
Donde no existe la serena gracia,
Solo se ve en el vórtice del cielo
Una ligera sensación divina;
Como aquella de Yeats en el ensueño
Por Innisfree cantando su delicia…
Oh Dark Rosaleen de aquellos lagos,
En los senderos verdes de un destino…
¡espérame en la luz de tus jardines…!
Abril cinco del año dos mil ocho,
Sábado siete y treinta pasado meridano
Viento de las regiones de este Filidh…!
000000000000000000000000000000000000
Canto al imposible sueño de Caoilte,
Canto a la cabellera de Aifeín,
Canto al cristalino piélago de Dingle
Canto a los idealismos del Sin Feinn,
Canto a mi migo Art, azul celeste,
Canto a su amada Silvia en el confín
Recortando unas flores en lo agreste,
Jardinera en el polen del jardín…
Canto mirando la montaña estática,
Canto soñando acaso en Inisheer,
Canto desesperado en esta tierra,
Canto buscando el sueño de Lough Gill…!..............Oct-20-06
TERESA AZUL.
Por la calle Stephen Green
vuela Teresa bendita,
Vestida de azul tranquila …
Verde corazón de Aeda…
Ojos de historias perdidas
En la historia dublinesa…
Sicomoros a la vera
Derramando aquel misterios
De sombras vagas y celtas…
En este decir del tiempo:
Ayer-presente-mañana,
Copas de brindis lejanos…
Por una extraña pareja
Sucumbida en los encantos
De algún geis entre la niebla…
Teresa Fairy de un cuento
donde la reina es el beso
oculto entre dos caminos…
… de algún rapsoda ferviente
que viene buscando el ala
de alguna reina irlandesa…
Ella observa en su silencio
El paso largo y febril
Del Filidh que se le acerca…
Cuyo corazón repica
al son de un bodrham sediento
la súplica de un lucero…
en un Osián reencarnado
buscando a Niamh de amor preso
más acá de las riberas…
de quietos lagos y puertos,
en un Dublín que destila
amores del medioevo.
Teresa sonríe, el Filidh
loco de luz en hipnosis
pierde el corazón violento.
Se miran como extrañados
y absortos al mismo tiempo.
Y sin que una voz irrumpa
el hechizo de aquel cielo,
en un beso sin palabras,
comienza de nuevo el cuento
del hada que en el sendero
en su vuelo hacia la tierra
de un paraíso nombrado…
Tir-na nOg de los guerreros,
se encuentra a Osián en la tarde
de aquel Dublín sempiterno.
Y esta historia no es un mito
¡este es un geis verdadero,
un sortilegio de cuerpos…
donde un poeta antillano,
en una tarde lejana,
encontró al fin un lucero!
Abril-7-2008.
Montañas.. Abril 5-08. 7:p:m- Sábado)
PENSANDO EN DONEGAL
La voz del viento…
Al contemplar las montañas me
pregunto ¿ de Dónde vendrá mi
ayuda?.
Salmo_121._____
Este aire dulce de la tarde -es Donegal-
y a la orilla de un clift un dulce autillo
recorriendo el inicio de la noche,
es el viento que canta su llamado
hasta el rincón lejano del poeta…
¡Tal parece que estuviésemos viviendo
centurias de lo tiempos olvidados ;
porque existiendo elefantes de Air Lingus
cruzando los angélicos parajes,
sin embargo es extraño este designio
de un poeta, sin sentido, aquí enjaulado.
¿Cómo? si ya las épocas del carro
A caballos y el barco de vikingos
está pulverizada en los relojes…
-Sólo queda en la historia un gris vestigio…-
Y ahora, como si todo hubiera sido
parálisis del tiempo en un poeta,
se ve el bard a una cárcel sometido,
lejos de las dulzuras de los vientos
aullantes en los Moher vigilantes
que esperan su regreso en los caminos
desde Portsalon bay a Waterville….
Este aire tan dulce de la tarde,
es la voz desde Donegal llamando
al corazón secreto de este Filidh….!
I I
A lo lejos la tenue lucecilla,
Perdida en un lugar de la lontana,
Donde las vanidades del estilo
Carecen de los halos del espíritu
Y emerge en el silencio la esperanza…
Nada de estos fragores de la lucha
Donde no existe la serena gracia,
Solo se ve en el vórtice del cielo
Una ligera sensación divina;
Como aquella de Yeats en el ensueño
Por Innisfree cantando su delicia…
Oh Dark Rosaleen de aquellos lagos,
En los senderos verdes de un destino…
¡espérame en la luz de tus jardines…!
Abril cinco del año dos mil ocho,
Sábado siete y treinta pasado meridano
Viento de las regiones de este Filidh…!
000000000000000000000000000000000000
Canto al imposible sueño de Caoilte,
Canto a la cabellera de Aifeín,
Canto al cristalino piélago de Dingle
Canto a los idealismos del Sin Feinn,
Canto a mi migo Art, azul celeste,
Canto a su amada Silvia en el confín
Recortando unas flores en lo agreste,
Jardinera en el polen del jardín…
Canto mirando la montaña estática,
Canto soñando acaso en Inisheer,
Canto desesperado en esta tierra,
Canto buscando el sueño de Lough Gill…!..............Oct-20-06
TERESA AZUL.
Por la calle Stephen Green
vuela Teresa bendita,
Vestida de azul tranquila …
Verde corazón de Aeda…
Ojos de historias perdidas
En la historia dublinesa…
Sicomoros a la vera
Derramando aquel misterios
De sombras vagas y celtas…
En este decir del tiempo:
Ayer-presente-mañana,
Copas de brindis lejanos…
Por una extraña pareja
Sucumbida en los encantos
De algún geis entre la niebla…
Teresa Fairy de un cuento
donde la reina es el beso
oculto entre dos caminos…
… de algún rapsoda ferviente
que viene buscando el ala
de alguna reina irlandesa…
Ella observa en su silencio
El paso largo y febril
Del Filidh que se le acerca…
Cuyo corazón repica
al son de un bodrham sediento
la súplica de un lucero…
en un Osián reencarnado
buscando a Niamh de amor preso
más acá de las riberas…
de quietos lagos y puertos,
en un Dublín que destila
amores del medioevo.
Teresa sonríe, el Filidh
loco de luz en hipnosis
pierde el corazón violento.
Se miran como extrañados
y absortos al mismo tiempo.
Y sin que una voz irrumpa
el hechizo de aquel cielo,
en un beso sin palabras,
comienza de nuevo el cuento
del hada que en el sendero
en su vuelo hacia la tierra
de un paraíso nombrado…
Tir-na nOg de los guerreros,
se encuentra a Osián en la tarde
de aquel Dublín sempiterno.
Y esta historia no es un mito
¡este es un geis verdadero,
un sortilegio de cuerpos…
donde un poeta antillano,
en una tarde lejana,
encontró al fin un lucero!
Abril-7-2008.
sábado, abril 05, 2008
WESTIFIELD ROAD... SUEÑO CELTA... REALIDAD IRLANDESA (IVÁN PORTELA)
NOTA BENE
… No siempre los sueños de los poetas forman parte de una extraña fantasía, a veces el sueño se encuentra sustentado por una realidad histórica o por una verdad escondida tras la dulce máscara del lirismo.
Como el sueño real de Ossián por su amada Niamh.
He aquí un ejemplo vivo de la realidad que acompaña el ensueño de un poeta, cuyo espíritu celta le ha provocado una extensa gama de poesías a su amada perdida en el tiempo.
La foto que acompaña el Poema titulado Westfield Road
Fue tomada en la casa que habitara su amada Teresa en la calle que lleva el nombre del poema. La puerta, el color enladrillado, las ventanas…nada ha cambiado desde aquellos días en que el poeta visitaba a su Teresa Cuddy en esta vieja casa estilo romántico victoriano.
Vea usted la foto, lea el poema. Al frente de la misma nuestro gran amigo Art D. Agnew y la poetisa Daia Alcázar .
WESTFIELD ROAD.
Westfield Road, Teresa en el altillo,
Larga, dorada, abierta, libre, freckles, ligera…
Niña para el poeta de pluma bandolera
Y el vestido azuloso de Grafton amarillo.
Fuente y amor eterno de malva compañera.
Poeta ciego acaso por dudas de chiquillo.
Sin penas en el cuerpo, soplando el caramillo…
¡Quien te viera, poeta, viviendo tu quimera!
Fuiste natura y vida de un joven esqueleto
Luminoso elegido por un druida secreto
Que te condujo a Westfield en tarde dublinesa
Y en las nieblas revives –el corazón al viento-
Como tañendo el suave reclinar del encuentro
En las tardes de Leinster el cuerpo de Teresa
… No siempre los sueños de los poetas forman parte de una extraña fantasía, a veces el sueño se encuentra sustentado por una realidad histórica o por una verdad escondida tras la dulce máscara del lirismo.
Como el sueño real de Ossián por su amada Niamh.
He aquí un ejemplo vivo de la realidad que acompaña el ensueño de un poeta, cuyo espíritu celta le ha provocado una extensa gama de poesías a su amada perdida en el tiempo.
La foto que acompaña el Poema titulado Westfield Road
Fue tomada en la casa que habitara su amada Teresa en la calle que lleva el nombre del poema. La puerta, el color enladrillado, las ventanas…nada ha cambiado desde aquellos días en que el poeta visitaba a su Teresa Cuddy en esta vieja casa estilo romántico victoriano.
Vea usted la foto, lea el poema. Al frente de la misma nuestro gran amigo Art D. Agnew y la poetisa Daia Alcázar .
WESTFIELD ROAD.
Westfield Road, Teresa en el altillo,
Larga, dorada, abierta, libre, freckles, ligera…
Niña para el poeta de pluma bandolera
Y el vestido azuloso de Grafton amarillo.
Fuente y amor eterno de malva compañera.
Poeta ciego acaso por dudas de chiquillo.
Sin penas en el cuerpo, soplando el caramillo…
¡Quien te viera, poeta, viviendo tu quimera!
Fuiste natura y vida de un joven esqueleto
Luminoso elegido por un druida secreto
Que te condujo a Westfield en tarde dublinesa
Y en las nieblas revives –el corazón al viento-
Como tañendo el suave reclinar del encuentro
En las tardes de Leinster el cuerpo de Teresa
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